E Ela Dança

"Às vezes, quando a casa estava adormecida à noite, ela dançava pela sala fora, tal qual

como escreveu («bailarina fui mas nunca bailei»). Às vezes, convencia-se que havia ladrões

em casa e acordava-me do sono para espreitar debaixo da minha cama, e às vezes havia

ladrões a sério, com cara de assassinos e crachá da PIDE, que chegavam pela alvorada do

dia, mas verdadeiramente ela não tinha medo dos ladrões nem dos esbirros do «velho

abutre»: só tinha medo de fantasmas.

Naquela casa, aprendemos cedo duas coisas sobre a poesia. A primeira, era que os

poetas eram todos uns personagens extraordinários, que apareciam a horas imprevistas e

diziam coisas surpreendentes. De todos, o mais fantástico era o Ruy Cinatti, que nos

convenceu que era o nosso irmão mais velho, regressado de outra vida em Timor e que

esteve à beira de conseguir transformar-nos em guerrilheiros contra a precária disciplina

familiar.

Vinham e iam constantemente poetas tristes ou alegres, cerimoniosos ou

tumultuosos e até um, o Ruy Belo, que me levava à Luz ver o Benfica e jogava futebol

comigo no jardim.

A segunda coisa sobre poesia que aprendemos é que a poesia é para ser dita e para

ser escutada: é oral, não cabe nos livros. Eu não sabia nada de aritmética, nem de botânica

ou de mineralogia mas, aos dez anos, já tinha aprendido, de ouvido, a recitar sonetos de

Shakespeare em inglês do século XVI, ou o «Erl Kõnig», do Goethe, em alemão. E

quando ela trouxe para casa um disco com poemas do Lorca recitados em espanhol pela

Germaine Montero, ouvi-o tantas, tantas vezes, que fiquei a saber de cor o imenso «Llanto

por Ignácio Sanchez Mejia». À mesa, entre a sopa e  o prato principal, dentro de um

automóvel a caminho do sul ou na missa das 7 da tarde na Igreja da Graça, de repente ela

começava a recitar poesia com a mesma naturalidade com que os outros falavam de coisas

triviais ou respondiam em latim ao «orate, frates!» do padre. Às vezes, naquele terror que as

crianças têm que os pais pareçam estranhos em público, apetecia enfiarmo-nos pelo chão

abaixo quando, à mesa de um café no Chiado, ou numa loja, em plenas compras de Natal,

ou caminhando connosco pela rua de mãos dadas (por  vezes, distraída, perdia-nos), ela

começava a recitar poesia em voz alta, como se o mundo inteiro à sua volta lhe fosse de

repente absolutamente alheio. Um dia, no eléctrico  a caminho de casa, ela fixou-se num

letreiro, por cima de uma janela, que rezava assim: «se alguma janela o incomoda, peça ao

condutor que a feche». E então, no meio daquele silêncio envergonhado dos passageiros,

que fingem não ver e não se ouvir uns aos outros, ecoou a voz dela, clara e silabada,

recitando um poema: «se alguma janela o incomoda, peça ao condutor que a feche e que

nunca mais a abra.»

A mim, todavia, ensinou-me o mais importante de tudo: ensinou-me a olhar.

Ensinou-me a olhar para as coisas e para as pessoas, ensinou-me a olhar para o tempo, para a noite, para as manhãs. Ensinou-me a abrir os olhos no mar, debaixo de água, para

perceber a consistência das rochas, das algas, da areia, de cada gota de água. Ensinou-me a

olhar longamente, eternamente, cada pedra da Piazza Navone, em Roma, sentados num

café, escutando o silêncio da passagem do tempo. Fez-me mergulhador e viajante, ensinou-me que só o olhar não mente e que todo o real é verdadeiro. Quem ler com atenção, verá que esta é a moral que atravessa toda a sua escrita.

A outra lição decisiva foi a da liberdade. Não só a liberdade física, não só a liberdade

na luta pela justiça, «num sítio tão imperfeito como o mundo», mas ainda a liberdade na

busca de um caminho próprio onde as coisas tenham uma ética e façam sentido e, acima de tudo, a liberdade da nossa própria solidão. Prémios, condecorações, homenagens, são-lhe de tal forma alheios que ninguém mais o entende. Dêem-lhe, sim, silêncio e tempo, manhãs como a «manhã da praça de Lagos» e noites com «jardins invadidos de luar». E ela dançará.

Ao longo das sílabas dos poemas, como dançava na minha infância."

Miguel Sousa Tavares